Осенью мы все немного старики…
Листопад о чём-то вечном шепчет…
В прошлое с тоской глядим из-под руки,
С грустью неизбывной бесконечной.
И совсем неважно, сколько позади:
Девять лет иль девяносто восемь,
Мысль, что жизнь проходит, душу бередит
И какого-то отчёта просит.
И тогда, будь ты хоть трижды оптимист,
Загрустишь совсем не понарошку,
Что исчезнешь, словно безымянный лист,
Втоптанный прохожими в дорожку.
Осенью немало всякой шелухи
Сдует ветер с каждого украдкой.
Потому-то и глядим, как старики
Мы на жизнь порою листопадной.
